О, боже мой, какие формы,
Ритмично колышется Ваш круп,
Я отпустил Вас для проформы,
Ведь я совсем ещё не глуп,
Все прелести похоже на показ,
В них явно гибель для поэта,
Я напишу, конечно, пару фраз,
Про Ваши вздохи до рассвета,
Огонь любви, который не угас,
Что на исходе, в общем, лето,
Про голод Ваших милых глаз!