Часы в полете

Оак Баррель
Газета – даже не перечитана,
Но исписана дважды,
И комья серой
Прозы мешаются со стихами…

Мысли мешаются с облаками,
Виски с кровью,
С прошедшим –
Страх грядущего…

Награда всегда идущего
(Она же проклятье) –
Память. Если бы лиц –
Но память несуществующего…

Среди птиц и вообще кукующего,
Среди галдящего
На ветвях, в душе –
Трудно хранить молчание…

Как результат – отчаянье
Перебороть натуру.
О чем и пишу в полете
На газетном листе…

Дань отдав высоте,
Быстроте, точности и т.д.,
Ощущаю себя
Влажным тире в пустыне

Пересохшего в порох «ныне».