Час придёт – тоскою смертной заболею.
Растворюсь в невыносимо вечной мгле…
Ни о чём таком как будто не жалею,
Жалко, Пушкина не встретил на земле.
Свечка выгорит – и время всё залижет.
Риск большой. Но и надежда велика:
Вдруг его в полях заоблачных увижу,
Пусть случайно…сквозь туман…издалека.
А.Раевский, из книги
«Забураненный рай»
Судьба поэта
За плетнём угаснет дневное светило.
Ночь слизнёт его шершавым языком.
Вот и жизнь моя – под гору покатила…
Что припомню? Опечалюсь ли о ком?
Ни о чём таком как будто не жалею,
Но сомнения терзают мысль мою:
Телом крепок и маразмом не болею…
Принимают ли теперь таких в раю?
Эх! Судьба поэта – весь в твоей я власти.
Жизнь сама решит проблему – «who is who».
Мне лишь знать бы, пусть подскажет мудрый классик:
Там, в раю мои творенья на слуху?
Мы пошли бы с ним в обнимку вдоль по Невскому,
Он тихонечко б шепнул в ночной тиши:
Наш ты тёзка, в доску наш, ты свой – Раевский…
Только к нам, всё ж, Александр, не спеши.
* * *
Раньше было проще и счастливей,
…Правда иногда взыграет что-то,
Может быть плебея естество –
Поозоровать найдёт охота…
…Вдруг махнуть захочется в столицу
И с серьёзным видом, не спеша
С главной телебашни помочиться…
…Постоял в тоске и злобе
И за все свои труды
Расписался на сугробе
Жёлтым почерком нужды.
…И закончит, вдруг, беседу
Так среди и неожи:
«Не бери примера с деда,
Видишь – непутем прожил!»
А.Раевский, из книг:
«Пьяные цветы», «Забураненный
рай», «Сугробчик»
Раньше было проще и счастливей,
Босоногим бегал по селу
И вниманье, кобельком сопливым,
Уделял я каждому углу.
Шли года, судьба меня мотала,
Всё заботы, всё труды, труды…
И писал я на снегах устало
Ярко-жёлтым почерком нужды.
А теперь седой уж стал и плешью
Своим внукам скоро засвечу.
Только в мыслях – всё такой же грешник,
Всё шутить, озоровать хочу.
Всё махнуть мне хочется в столицу
И испив для резвости пивка,
С главной телебашни помочиться,
Не спеша, взирая свысока.
Только вот когда домой приеду,
Дочка подытожит неожи:
«Не бери примера, детка, с деда,
Всю-то жизнь он непутем прожил!»
Да! Поэту это – не солидно!
К доктору мне надо позарез…
Кашпировский лишь поможет, видно,
Вылечить мой подлый энурез.
* * *