Сегодня все повторилось опять,
не то что бы по кругу.
Но все как-то вспять,
мы вроде бы вместе
и вроде, и врозь,
в наш гроб любви,
забивают последний гвоздь.
Засыплют землей и прочтут пару убогих строк,
мне бы кричать,
2 метра земли глушат ребенка стон,
лишь молчать теперь,
или писать слова,
но кому нужны мысли с головы мудака?
Ну а как же иначе?
Разве не это любовь?
все говорят хорошо,
но я чувствую лишь скорбь.
Перемешать все опять
и взболтнуть бы нас,
и все по кругу,
пытаемся понять нас.