Моя память окутана сном,
Мои мысли на месте стоят.
Я мечтаю вновь о былом,
Возвращаюсь думой назад.
Я не сплю уж которую ночь,
Силюсь вспомнить, кто я такой,
И гоню свою жизнь прочь,
В этой жизни я — не живой.
Зимний ветер поет в окно
О бескрайних и мрачных снегах.
Остается мне только одно —
Потеряться в бредовых снах.
Может быть, я узнаю все там.
Может быть, там меня ждут.
За ответы я все отдам...
Ну а что у меня есть тут?
«Что же нужно Зиме от меня?
Если есть, что сказать, не молчи!» —
Так молил я вьюгу в ночи,
Но достоинство Бога храня,
Не ответили демоны Тьмы...
Видно должен я сам понять,
Кем я был, и кем должен стать,
Когда рухнут стены тюрьмы.
Моя память окутана сном,
Мои мысли мертвы, как лёд.
Но руки помнят о том,
Как умерить времени ход.
Они плачут над белым листом,
И ждут, когда утро придет.