Кто мне ответит на вопрос "Кто я?"
Вот моя Родина, моя семья,
Мой первый двор, мой первый детский садик,
Вот моя школа, мои школьные друзья.
Но это всё куски большой картины,
Где я играю тысячу ролей.
Я все эти куски зову "своими",
А жизнь вот эту я зову "своей".
Но если столько "моего" повсюду,
То где же я? Где автор этих строк?
Где режиссёр, что это всё придумал?
И где же зритель, чей ищется восторг?
Да что лукавить, оболочку эту,
Что телом называют, я зову своей.
Так значит, я не эта оболочка?
Так значит, я лишь существую в ней?
"А где же я?" Вопрос ещё открытый.
Вопрос нелёгкий, как ни посмотри.
И миллионы окружающих событий
Указывают, что ответ внутри...