Кому пишу я эту кучу ****утых стихов?
Их всё равно он не читает.
А прочитает, не поймёт же ничего.
Хотя, сама я ничего не понимаю.
Вот кажется, что время всё лечит.
Так кажется, время просто уходит.
Хотя, говорят, становится легче...
А я всё думаю, ну может, ну хоть бы.
Так трудно. Страшно. Волком вой.
Хоть лезь на стены, хоть пой, хоть пей.
Жизнь замерла. Не происходит н и ч е г о.
Но вот увидишь, ты будешь мой, или ничей.