Знаешь, мне всё ещё верится
в красивую сказку, где
с улыбкой метёт метелица
тропинку к ночной звезде,
и ты вновь стоишь, укутанный
в тринадцать слоёв брони
и так дорожишь минутами,
и счастья считаешь дни.
Где тихо ты ждёшь прощения,
не веря в навет и ложь,
а знака, благословения
строптивой судьбы – не ждёшь.
И даже три грамма нежности
к ладоням приятно льнут
свободою безмятежности…
В реале ж – стальной хомут
обязанностей, волнения…
Глупый законопроект:
либо ты здесь в подчинении,
либо тебя здесь и нет.
Знаешь, как будто пытаются
выгрызть кусочек души.
Тверда она, зря стараются,
уж слишком давно лежит.
Но зубы ломают, пробуют, -
лишь горечь на языке.
Их чуждость скользит микробами
по венной моей реке.
И хочется душу выломать,
чтоб не было боли в ней.
Чем брызнет она – чернилами,
иль радугою огней,
вечно мятежная пленница
в придуманном мной раю?
… Знаешь, мне всё ещё верится
в дурацкое дежавю.