Как-то летом под Парижем
В местном цирке-шапито
Я сезон работал «рыжим»
И от них ушёл потом.
Чудна осень под Парижем,
Отдыхаю в Фонтенбло,
Старость, чувствую, всё ближе,
В волосах белым бело.
В зиму в театре под Парижем –
Мой герой – Пигмалион,
Тонус мой, гляжу, понижен,
Шло здоровье под уклон.
А весною под Парижем
Возвели вновь шапито.
Без меня. Открылась грыжа,
И здоровье уж не то.
Я в больнице под Парижем
Летом солнечным лежу.
«Вашу грыжу отчекрыжим» –
Шутит врач, склонясь к ножу.