Смотрю на собственный портрет,
Не узнаю себя на фото,
Неужто мне так много лет –
Моложе выглядеть охота.
…Тут впору жалобу писать,
Что, мол, фотограф не при деле…
На эту матову печать
Глаза мои бы не глядели.
Уж больно хмур я и сердит,
Хотя в тот день, я помню точно,
Глядел с улыбкою в «Зенит»,
Ждал встречи с женщиной, заочно.
Б.Бурмистров,
из книги «Душа».
Закрывши двери на замок,
Задёрнув плотно занавески,
Я в ожиданьи изнемог,
Как ждёт свидания невеста.
А что? Ведь я ещё не стар,
Зубов пяток имею точно.
В душе горит любви пожар…
Я встречи с дамой жду, заочно.
Пред зеркалом я тет-а-тет
Сижу и сам себе внимаю:
-да, молодя! А вот портрет?..
Там бородища. Ух какая!
Похоже, пьян художник был
Лет двадцать пять тому с лихвою,
Иначе б он меня побрил,
Я б не был нынче с бородою.
К тому же хмур ужасно я.
Ну, что бы мне не веселиться?
Ну да! Работа, дом, семья –
Кругом унылые всё лица.
Тут впору жалобу писать
На то, что все поохмурели.
На вас бы матову печать,
На вас глаза бы не смотрели.
Я у каминного огня
Сижу с тобой заочно снова.
Не знаю, как это меня
Ты любишь, хмурого такого.
* * *