Третья струна на колке
Вдруг ослабела и низко запела.
Лампочка на потолке
Молча глядит на гитарное тело.
Палочки вверх и удар,
В такт раскачали земное начало,
Бросит то в холод, то в жар,
Прочь унесёт, только этого мало.
Облаком нежным парит
У микрофона душа саксофона.
Словно со мной говорит
Кто-то из греческого пантеона.
Время без музыки - смерть.
Нервы заныли, и руки застыли.
Будней пустых круговерть.
Кто теперь вспомнит,
Какими мы были?
Жили.
Нам отмерено.
Жили,
Как умели.
В мелких царапинах лист.
Бьют молоточки красиво и точно.
Так завещал пианист,
Мир черно-белый собрав из кусочков.
Там, где цветные огни,
Голос дрожит на последнем куплете.
Снова на сцене они,
Те, о ком не напишут в газете.
И, предвкушая успех,
Музыка вдруг замерла и повисла.
Если она не для всех,
Значит, ты что-то сумел в этой жизни.
Тонет в дыму от сигар
Мудрый коньяк для помятых извилин,
Знает потёртый футляр
Руки, что преданно долго носили,
Просто играли.
И просто жили.
Нам отмерено.
Жили,
Как умели.
Девочка из темноты
Где-то давно затерялась в кулисах.
Время промчится, а ты
Будешь искать ускользающий смысл.
Время без музыки - смерть.
Нервы заныли, и руки застыли.
Будней пустых круговерть.
Кто теперь вспомнит,
Какими мы были?
Жили.
Нам отмерено.
Жили,
Как умели.
Солнце, весна, хлорофилл,
Птицы затянут свои подголоски.
В землю талант уронил,
Но не забудь поливать его после…
(февраль, 2015)