Присяду я в цветах своих и звуках.
Метаморфозы правят этим миром.
Оружия мой выбор не велик -
щит или бутафорская рапира?
Не выбираю и ни то, и ни другое.
Предстать Сатиром - не к лицу,
как, впрочем, и героем сердца,
что понапрасну увлекает в танце.
А оказанье чести не предполагает реверансы.
Итак, между приливом и отливом
я выбираю мягкий бриз,
прозрачность пустоты,
безмолвное молчание...
в той мизансцене, где без масок и без грима
придуманы и встреча и прощанье...
На день откладываю рыцарский поход,
пусть лошади напьются всласть из Эресунна.
И сам вкушаю вдохновенность вод,
влияние которых так абсурдно.
Я здешний стиль пытаюсь уловить,
крогеновский, и чуть сбиваю ритм.
Чуть выше слог здесь просится -
всё носится над морем,
пропитан счастьем он,
...а, может быть, и горем.
Я в удовольствии себе не откажу.
Велю подать мне чашу с золотым нектаром.
И вечер будет неоправданно затянут.
Все яркие цветы увянут,
...а новые появятся при этом.
Соната. Медленная часть.
И плавно переходим к менуэту...
___________
7.VIII. 2015
фото - Askar Ibragimov