За молочной рекой
шар багрового солнца садится.
И скользит луч закатный
по веткам седых тополей.
Белый аист парит
над заброшенной старой криницей.
И доносят ветра
запах спелой пшеницы с полей.
Шевелится листва
на деревьях вишнёвого сада,
и налитые яблоки
тяжестью клонит к земле.
Вечереет кругом…
А с небес тихо сходит прохлада,
набежавший туман
окунает в густом киселе.
Чуть прикрою окно
и налью в чашку крепкого чаю.
На щербатое блюдце
варенье плесну от души.
В немоте тишины
и в объятиях светлой печали
буду слышать,
как нежно шумят у воды камыши…
И охватят покой
и приятная томная нега,
растворяя на сердце
и в мыслях вечернюю грусть.
Вновь назад тянет, в прошлое,
скрытая память-телега
в те места, о которых я помню
почти наизусть.
Но уже не вернутся
те алые чудо-закаты,
вкус душистой малины
и тёплый крыжовник с куста…
Лишь зовут за собой
и манят, и манят ароматы,
уводя в заповедное время –
в младые лета…