И в рисованных Богом, что умер,
Толь картинках, толь малюнках жыцця,
Нахожу вас...здесь живших...безумье?
На крупинки распалась куцця.
Не поверили б мне. И не надо.
Я сама верю в ваши сердца.
Виноградные кисти (не слабо!)
Зрели в доме слепого отца.
За стеклянными шибками солнце
Полуночного мира сияло.
Говорят - это матрица. Бог мой.
Вы запутались в вскрытых каналах.
Переставили буквы геномов.
Пропустили тире, запятые.
Богу место искали? Мол: кто он?
Мысль не может быть мёртвой.
Чудные...