Все друзья вечерами канючат: «Сбежать бы в питер»
И бросают сентенции: «Он ангел, надевший свитер»,
Пусть свитер потерт и стар,
И изысканный перегар
Шанели (пятой или какой еще) придает шарма.
Ну есть такая у Питера судьба там или карма
Приманивать и подсаживать,
Иголкой под ногти всаженной,
Зудить комаром над ухом,
Но со мной у него глухо,
Совсем глухо.
Как в горле сухо.
Для меня он интеллигент, но спившийся в хлам.
Ему на всех пофигу, бредет по своим делам
От метро Достоевского,
Заплетаясь ногами до Невского,
Здороваясь за руку с бомжем среди фонтанов и роз,
Слагает вирши про сплин и блогерам пишет «проз».
А из парадного тянет мочой неандертальца.
Бредем по стопам скитальца:
Дорога под ноги поребриками и крышами
Там только голуби слышали,
Как ночь в небе разводит мосты.
Я не люблю тебя, Питер, а ты?