Старый проигрыватель с круглой кассетой
С рвущейся плёнкой и весь дрожа.
Шлёт нам из прошлого быта приветы
С музейными полками долго пылясь.
Переписали на ДВД диски
Песни Высоцкого, Вовки стихи.
Кто-то приносит цветы к обелиску
Кто-тот с гитарой, о нём всё ж на ты...
В скверах сидит молодёжь на скамейках
Тянут струною куплеты стиха.
И подражая Высоцкому где-то
Словно средь них и Вована душа.
Сколько в куплетах его вдохновений
Рвущейся в бой, той войной от греха.
Сколько ещё на устах откровений
Скинутых с сцены с презрением оков.
Их лишь понять может тот, кто изведал
То, что стихами до нас он донёс.
И не напрасна артиста победа,
Кто усомнился, так знать не дорос.