Поэт как будто болен, или очарован
Игрою рифмы, слов и строк,
Полёт Пегаса цепью не прикован,
Летел бы вот ещё точнее на восток,
Туда, где всходит солнце вместе с Музой
В душе восторженной, мятежной,
Поэту мир наш кажется обузой,
Что виснет над строкой уж слишком неизбежно...
Как мог бы он воспеть весну и лето,
Любовь и ненависть одною фразой меткой…
Всем вдохновляется душа поэта,
Ей нравится быть иногда кокеткой -
И не только… всё чаще взор её пронзает
Историю о чём-то важном и весомом…
Она всех лучше понимает,
Как нам точней сказать таинственное слово
О том, что нас тревожит в этот день…
Чем мается душа, и высказать не может,
И жадно ловит сердцем ускользающую тень
Невыразимого. Пегас уж тут как тут – тревожит
Игрой горящих глаз, искрой из-под копыт
Да гривою метёт перед поэтом.
Скорей запечатлеть Поэт спешит
Пегасовы щедроты, ломает перья, и при этом
Восторгом окружён, вздохнуть боится,
И льётся музыка небес меж звёзд да по крови
Пока Пегас над ним с улыбкою кружится…
А то лови его ещё, зови-зови...