Обманусь слезой прозрачной –
не прольётся в рану солью.
Мимолётные удачи
посулят иную долю –
ту, где нежность не ютится,
но царицею на троне,
где улыбкою лучится
всё, что ты когда-то тронул –
взглядом, к вечеру уставшим,
а по утру – ясным, светлым.
Скряга я в слоновой башне:
взгляды – кладом мне заветным.
Холст… в душе на нём узоры.
«Помнишь, тот, что у порога –
показался цвета моря?»
«Не разглядывай так строго, –
холст тебе всего дороже.
Что же делать? Принимаю.
Вновь мечтаешь ты… О, Боже!
В боли холст твой утопает».
И сказал: «Очеловечься,
из фантазий жизнь не строят.
Так в мечту легко облечься
иль во что-то в том же роде!»
Я и слушала. Но где ты?
«До свиданья!» – взмах рукою.
Всё небесные советы
по дисплею льют рекою.
Потому слезой – прозрачной,
не мечтательной – солёной.
Привыкаю – тихо плачу,
рыцарь мой, но не влюблённый.
9 августа 2015