А ведь это было
Не так давно:
Стеснялась показывать то,
Что написала в блокнот
И давала слушать аудио,
Записанное на диктофон,
Зная, что поэт из меня
Никакой.
Смеялась над романтичностью,
Случайно совсем заносило на
Поэтические вечера;
Моё место было средь тех,
Кто умеет слушать,
Но не читать
В мире рифмующих
Личностей.
А ведь это было
Не так давно:
Писала стихи в темноте,
Исключительно перед сном.
Чтоб не сбиться совсем,
Не читала то,что не своё,
И искала идеи
В простом.
Вдохновению дышалось легче:
Не сравнивала себя
С Ах Астаховой или Птицами,
Просто писала время от времени,
Потому что пишется,
Закинув груз на свои
Плечи.
И ведь это было
Не так давно:
Уезжая из дома,
Получались стихи про мой дом,
И уезжая домой на нижней боковой.
Я знала,
Поэт из меня никакой.
Но если сейчас меня
Слышат,
Если есть те,
Кто поймут то,о чем
Я читаю на сцене,
Значит что-то цепляет
Хотя бы в одном стихотворении...
Значит поэт из меня
Всё-таки вышел.
/30.12.14/