Я искал на балконах
Курящих людей.
Июльский штиль.
Пять фонарей
И большое,
Открытое настеж окно.
Если б каждый узнал
Сколько
Бессонных ночей,
Мыслей и слов
Глотает поэт,
Чтобы написать стих,
Не жалел бы слов для
Него.
Мы штампуем стихи,
Конечно!
Палец в рот не клади -
Всё просто!
А у тебя тут свой стиль
И есть
Тот самый
Неподражаемый вкус.
Но каждое
Обновленное в ленте
Новомодное кем-то
Искусство
Рассыпается
После твоего репоста.
И становится
Позавчерашним
Мусором.
Пустые листы
Злятся.
Они режут
Подушечки пальцев.
Режут.
Стол, еда, интернет.
Как ни странно,
Под лежачий течёт -
С каждого удаления из вк
Начинается
Новой жизни
Отсчет,
А я -
Камень на пустом
Побережье
И мне по-своему хорошо.
Поэты не спят.
Поэты думают,
Чтобы дать новую пищу.
Сегодня сказали,
Что я - никакой.
Сказали,
Что рифмы уже не те.
С таким отвращением,
Будто я -
Вирус в их,
И без того,
Занятой голове.
И да,
Я теряю
Каждое утро подписчиков,
Но сохраняю веру
В себе.
Я искал на балконах
Курящих людей.
Не хватает дыма.
Пять фонарей
И большое,
Закрытое плотно окно.
Сколько бессонных ночей!
Сколько мыслей!
Сколько написанных слов!
А сегодня
Кем-то подписано,
Мне не знакомое имя
Под моим стихом.
/30.07.15/