Пожар в мужских руках стухает,
они спасли уже как тысяч, миллионы судьб.
И тяжести мужская сила и не знает,
когда по ним прошлись уже как тонны всех камней и ртуть.
Мужчина и ученый умный, и расчетливый судья,
рассчитаны ведь каждые секунды и минуты.
Чего же только одного не знаю от них я:
как удается все вместить, запомнить, отдалиться от работы.
Мужчина, у которого духи - не запах от тяжелой умственной работы,
мужчина тот, кто плачет, глядя женщине в лицо.
Мужчина тот, кто мог избавить от убийственной мокроты
моей болезни, что убила б сквозь висок, как часный цок.
Мужчина вовсе и не тот, кто сплетни по руках несет,
мужчиной не назвать того, кто не работал.
Мужчина и не тот, кто низость подлую для самого себя влечет,
мужчиной не назвать того, кто жизнь свою всю угробил.
Мужчина - страсть и тот единственный, кто ждет,
мужчина тот, кто никогда (почти) не врал.
Мужчина - он единственный, кто только и тебя поймет.
Мужчина тоже человек, и далеко не идеал!