я как дешевый камень в дорогущей оправе,
у меня один на левом плече, второй на правом.
оба ругают, срываясь на крик, покрывают матом.
за то, что дорогу к тебе не могу найти ни по памяти,
ни по гугл-картам.
только ты у меня так глубоко впечатан, вживлен как металлическая пластина,
сто веков назад как лава внутри растекся, да так и застыл.
чтоб я до конца времен сидела в окне, плакала и курила,
и считала ворон. конечно же, пластилиновых.
и писала тебе стихи.
я от тебя превышаю скорость, рекорды бью, не успеваю за собственным пульсом,
но о тебе, как о мёртвых, хоть тебе во мне жить да жить, -
или никак, или говорить хорошо. главное, чтобы не устно.
голос дрожит.
о тебе хоть жалей, хоть вой, результат такой же -
все равно живешь во мне где-то под кожей,
и толкаешь идти во все тяжкие, и умножаешь меня на ноль.
но я всегда оставалась. вот и сейчас осталась.
ты говорил - еще непременно встретимся, а пароль:
"милая барышня, мы где-то встречались?"