Ты путь свой короткий иконами освещал,
на этой планете ты вечно рождаться мог,
безумства и страхи устало в себе вмещал ,
а боль успокоил у материнских ног.
И воздух из легких выплевывал звуки рёва.
И в этом узреешь коварство поэзии дней,
услышишь в сим действии, неумышленном, но скорей,
не просто случайную путаницу теней,
но
настоящую обвинительную для слова.
И смотришь устало на болью изрезанный мир,
как смотрит постыло на золото ювелир,
и всякая мысль "перестроечная" пропадает.
И пусть ты рожден многим позже эпохи своей -
в том верно наружу коварство поэзии дней -
твой хрип - да услышан он будет
в презумпции
твоих современников-дикарей.