Я в кильватере осеннем,
тихо берегом бреду,
забываюсь на мгновенье,
чтоб увидеть лишь звезду,
падающую в волненье
на пятак степных стогов.
Незаметное явленье
приснопамятных стихов. –
Разлились по полю счастья –
плещутся волною строк.
Хочется за даль умчаться,
забывая тот урок
непоняток зрелой грусти
под осенний плеск дождей,
что стеной висят над Русью –
мочат день и ночь людей.
На осеннем эшелоне
улетают листья вдаль.
Я стою на тихом склоне
и смотрю печально в даль,
что под синим покрывалом
в небе белый самолёт.
Туча мне грозит обвалом
града – думает пилот –
обойти её сторонкой
или влезти в облака?..
Нитью пролегает тонкой
там внизу ночи река,
отражает хобот молний,
бьёт по листья неспроста
и ветлу к водице клонит,
стряхивает пыль с куста.