Вот он бродит по строфам стихов...

   
Вот он бродит по строфам стихов,
и свет настольной лампы освещает его пути.
И день его тлеет под лазурью неба - медленно,
из дыма рождаются тени,
и образы этих теней впечатываются в листы…
А потом до утра в его глазах растут сны –
такие разные, раздробленные,
говорящие на разных наречиях…
Оттого они не понимают друг друга -
он и его сны.
Это непонимание по утрам отражается в зеркале.
Он мечтает вспомнить, но зеркало переворачивает,
меняет местами,
левое становится правым… и наоборот…
И всё на свете перепутав, он поджигает очередной день,
аккуратно поднося язычок пламени к первой сигарете….