И снова капает, струится, хлещет
На землю из пораненной души...
Не знаю, как назвать такие вещи -
Не слишком те названья хороши.
Наверное, не эликсир бессемертья,
И точно уж, что не морковный сок.
Не виски с колой. На' слово поверьте -
Не то, чем вена бьёт в висок.
Не отзвучавшие монгольские приказы,
Не тризн тревожный колокольный звон;
Не масло - дар античной дивной вазы,
И не забытый на палитре полутон.
Безмолвно и совсем неуловимо,
Лучом, росою, дымом от костра
Проходит Жизнь, и, улыбаясь мило,
Уволит Душу в сумерки утра
10 августа 2015