Разродилась пятница субботой,
И младенец истово орет.
Значит, послезавтра будет что-то,
То ли праздник, то ль наоборот.
И, конец предчувствуя суровый,
Тонко воет время выходное,
Пряча хвост от грохота любого
И меня нервируя собою.
И, мечтая в небо – вольной птицей,
Предвкушенье отдыха – в слезу,
Ведь оно, хорошее, коптится,
Тихо клювом щелкая внизу.
Дек. 2005.