Бежать, бежать, куда глаза глядят,
куда несут отчаянные ноги -
и пусть ни нас, ни нашей паранойи -
в уют стокгольмов, маету хургад,
где глобус круглобок, а бог приветлив.
К неведомому черту на рога -
бежать, пока внутри нас Форест Гамп
бежит к своим несбыточным креветкам.
От грязно-серых ипотечных сот,
трамвайных смут, осатаневших "шкод" -
бежать, бежать, покуда не убили
в одной из подворотен голубиных
под небом, как поется, голубым,
что равнодушно примет новый дым
из труб кирпичных (боговых сигар?)
Уже сучит расхристанный бульвар
плешивые каштановые свечи -
по нам с тобой, и где-то недалече
логист Харон строчит маршрутный лист...
Беги, беги! (А лучше бы - молись,
но кто услышит сбивчивые речи,
когда в небесной студии увечий
кроят очередной дизайн-макет
и смотрит так до чертиков знакомо
всевидящего ока глаукома?)
...беги, беги, как будто смерти нет.
2010