Я — нищий из людей, куда моя стезя
Ведёт, я сам не знаю толком.
И нет дорог, где мне пройти нельзя,
Нет ситуаций более, в которых мне неловко.
Я — нищий из людей, веди меня рукой,
Рукой своей, как пёс ведёт слепого:
По листьям сгнивших серых дней,
По пепелищам, бывших моим домом.
Заплачет небо вновь, но нищий — нет,
Ему оплакивать и нечего, и нечем.
Иначе нищий видит свет,
Он проклят им, он с ним не ищет встречи.
И время шьёт в ночи своё сукно,
В него вплетаются измученные судьбы.
И что же делать тем, кто за бортом
Бродяжничает, выйдя к перепутью?
Вся жизнь — обман; кружиться в забытьи,
Вокруг костра, где мы горим душою;
В моём дыму не вянут лишь цветки,
Вплетённые мне в волосы тобою.