А вентилятор кружится.
Наводит столько ужаса.
И воздух, раскалённый.
Бросает мне, в лицо.
А мысли о полёте.
Обнять в Анапе тётю.
Скорее к морю синему.
И жёлтому песку.
А за окошком, хмурится.
По грядкам, бродит курица.
И топчет молодые, зелёные ростки.
Здесь не до полёта, а сдохнишь, от тоски.
Весь, месяц не устанно.
Твержу я, этой курице.
Броди вон там, на улице.
Но не доходит......странно.