Тень от люстры на потолке, как гигантский спрут.
Ты же видишь, я не должна оставаться тут.
Кос славянство дотла иранская выжгла хна.
Муза осени так стервозна, что мне хана.
Это даже похлеще, чем тополиный прут -
знать, что листья вот-вот скукожатся и сгниют,
всяк крылат улетит, а кеды промокнут в хлам,
так и не дохромав в поэзии затхлый храм.
Не дразни эту смерть, герань убери с окна.
Я давно уже в глыбы ямбов не влюблена.
Не юна, не амбициозна. К чему стихи?
Будут ночи твои сговорчивы и тихи.
...прав Есенин: нас не согреют костры рябин.
Ты же чувствовал, что останешься здесь один
поучительный дождь за шиворот огребать...
мне же дан журавлиный ген. Я, похоже, в мать.
Не хандри о былом. Включи себе ранний "Сплин"
и башку запрокинь - увидишь щербатый клин.
Если можешь, перекрести его - и прощай!
Эта песня так крышесносна. Не выключай.
2013