Нет, не плакала скрипка,
А рыдала навзрыд…
Было ль это ошибкой
То, что память хранит?
Слез уже нет в помине,
Боль осталась в глазах,
И надежда, что минет
Без следа в сердце страх.
С хрипотцой голос стынет,
Затихая в ночи,
Только эхо поныне,
Отражаясь, кричит.
Тусклым светом софиты,
Дарят блеск в зеркала,
Подтверждая: «Мы квиты!
Все сгорело дотла…»
Гаснет свет на эстраде,
Но вступил саксофон.
И скажи: «Чего ради
Этот сип, этот стон?»
Ну, давай, мой родимый,
Только не замолчи…
Утонув в клубах дыма,
Хоть вздыхай, хоть кричи!
Этот стон подхватила
Скрипка, плача навзрыд.
Как она голосила,
Позабыв всякий стыд.
Дальше вместе - дуэтом,
Словно струи сплетясь.
Откровенно со светом
Ничего не стыдясь!
И когда обессилев,
Выплыв в явь ото сна,
Звуки словно застыли –
В зал вошла тишина.
Только эхо упрямо,
Сохранив каплю сил,
Как капризная дама,
Все мурлычет мотив…