Июль застыл на полуслове,
вязко
бросая в холст небрежные мазки,
как будто неизбежная развязка
осенних дней не в плане...
Щегольски
одетый в трав переплетенье,
город
лениво спит.
А что ещё желать?
Но он желал...
Предчувствием исколот,
желал ей веры.
И себе.
Признать
природы жест,
и звуков сочлененье,
и спелых красок плоть,
и, божемой,
наркотик телефонного общенья –
как неизбежность...
Долгою зимой,
когда метель не примет неучастья,
он выживет с пригоршнею пилюль
из снов о том,
как тонкие запястья
целует нежно радостный июль...