И. Буслаев
Тёмной ночью по дорогам странный силуэт бредёт,
И на отшибе, в старом доме, снова человек умрёт...
Год за годом, в полнолунье, падает мертвец,
Проклят дом. Никто не знал, когда придёт конец!
А на востоке, возле дома, кладбище стоит,
Очень много унесённых душ в могилах спит.
Только лунное светило на небосводе вновь взойдёт,
Бесформенною тенью призрак в старый дом придёт.
Проклятьем чёрным призраки накроют дом,
И сотни умерших людей навек остались в нём.
Прохожие обходят лютый ужас стороной,
Им крики беанши не дают попасть домой.
Кто проклял этот дом, тот умер в нём с тоской.
На кладбище, среди могил, он отыскал навек покой.
И кто здесь будет жить, - уйдёт подобно им.
Их сердце перестанет бить, погаснет жизнь во тьме.