Про что напишем? Голос миг подумал...
А самолеты падают, как листья.
Действительно. Не ново и угрюмо:
Мой голос внутренний печальный шут предместий.
С чего же шут? Король-то где сегодня?
А что за дело нам до королей?
Мы с голосом - сюрреализма сводня
Плохая их примет. И что ж теперь?
Так что же с листьями?
Так падают, конечно. Как самолеты,
Крес - и небо все в огне. Немыслимо.
И можешь спорить с миром до икоты.
На каждый поцелуй с землей - брависсимо,
На каждый судный день - свои понты.