Наблюдаю с мостков,
как колышатся звёзды
посреди облаков,
отражаясь на речке…
В жизни, что-то менять?
–Так, уже не серьёзно…
А спускать якоря,
мне натура перечит.
Жизнь сумбурно
от нас уплывает рекою,
но считаю разумно,
что нет на ней брода,
ведь за то в ней бывают
минуты покоя,
а быть может, до края
–бурлящие воды.
По весне наберётся
в себя снегом талым,
разольётся,
кому-то широким затоном,
у другого она
протекает сквозь скалы
и плывёт он без сна,
через боли и стоны.
Не дано, как ни странно,
куда-нибудь влиться,
не достичь океана
иль синего моря,
а впадёт прямиком
в воды мутного «стикса»,
переполненных злом,
угнетением и горем.
Как же хочется раз
полетать с облаками…
Но, а что я теряю?
–Над ними путь млечный…
На мостках я сейчас?
–Нет! Скорей над мостками
и не в реку ныряю
из жизни, а в вечность.