Четыре звонких праздничных недели
Промчались, как четыре шумных дня,
На светлых крыльях счастья пролетели.
И снова тихо в доме у меня...
А было даже как-то тесновато,
Всего так много было тут и там,
Все суетилось и неслось куда-то,
Варилась каша в кухне по утрам,
Вещам в шкафах на месте не лежалось,
И всякая терялась дребедень,
И разноцветных маечек стиралось
По десять штук, не меньше, каждый день,
И чай на стол из чашки проливался,
И рассыпалась на пол вермишель...
И кто-то с ножками на стол взбирался
И в туфельках ложился на постель,
В дверные стекла барабанил ложкой
И то и дело телефон ронял,
И сладкой мокрой маленькой ладошкой
На зеркале печатки оставлял.
И что-то оме* втолковать пытался
На милом "тарабарском" языке,
И так любовно-нежно прижимался,
След зубок оставляя на щеке...
До поздней ночи не было покоя,
И время не текло - бежало вскачь.
Еще вчера... А нынче - что такое...
Кругом ненужность, пустота - хоть плачь.
И в кухне, ставшей вдруг такой просторной,
Еще к овсянке тянется рука,
Да некого кормить... Свой кофе черный
Пью… с привкусом слезы. И жду звонка.
* - бабушке