Наверно нам - писателям, поэтам,
Досталась жизнь не легкая совсем.
Что переживши горе не однажды,
Переживаем муки каждый день.
Наверно нам лирическим поэтам,
Переживать приходится внутри,
Все выливая строками в тетради,
То, что не помещается в груди.
Наверно, кто то скажет что придумал,
А может вовсе, кто то не поймет,
То сердце с раненной душою,
Что рвется поскорей писать.
Наверно нам - писателям, поэтам,
Так легче жить, а не кому то объяснять,
Зачем все строки в записях и текстах,
Зачем в себе, не на устах.
Мы слишком много прячем на листе эмоций,
Все от того, что мало кто поймет,
Ту душу с творческим уклоном,
То сердце, что изрезано ножом.
Мы принимаем все намного ближе,
Мы видим то, что не дано другим,
И где то мы мечтатели все чаще,
А где то реалисты, хоть ты сгинь.
Мы чутки, где то нежны, где грубы,
Мы часом можем поменять волнения,
В минуту можем пережить сто чувств,
Но не отнять у нас стремления,
Понять природу поэтических искусств.