Я был пьян, когда писал тебе о боли.
Скован одиночеством, тоской.
Я писал о мире, жизни, горе.
Ты же отвечала мне: «постой»
Я писал о том, как вижу город:
Серость типовых домов и пыль дорог.
Я всегда твердил, что слишком молод,
Чтобы не испытывать тревог.
Я писал о зле, добре и чести,
Был честолюбив, искал мораль.
Я старался быть предельно честен
И бывало, познавал печаль.
Я писал. И объяснить старался,
Что надежда на хорошее – жива.
Я писал. Но видно зря пытался.
В мире больше нету волшебства.