Очков цвет уже не розовый,
Но мучает один вопрос:
Когда народ наш, бедностью прикованный,
Пойдёт бедняга на мороз.
И на морозе этом утреннем
Рыбачить будет на воде,
Доколь не сгинет весь в полуденном
Рыбачеподлунном огне.
И так подобно граду Китежу
Народ уйдёт на царский пир,
Земля себя зимою вылижит
И новым людям явит мир.