Сейчас ночь, а я как всегда иду прочь.
Негде покоя нет.
Жду пока смерть, принесет темный и теплый плед.
Уже много лет, живу бродягой.
И в этой жизни ничего не понимая.
Иду вдаль.
Кусок хлеба и вода единственное, что всегда есть у меня.
Я поведал много всякого бреда.
Но не на один я не смог найти достойного ответа.
Люди говорят, что я отброс, мусор и дерьмо.
Но я не такой.
Я просто уличный писатель.
Который ищет покой.
И пишет дневник « Я другой».