Не мало лет тому, как вымер
Последний истинный поэт,
Оставив лишь стихи, да имя,
Да свой дуэльный пистолет.
Его стихам головоломки
Чужды, и вся белиберда,
Чем увлекается потомков
Литературная орда.
В его стихах весна – весною,
Зима, так чувствуешь мороз,
А лето – тропкою лесною,
Иль полыханье синих гроз,
Да так, - закладывает уши
И слепнешь от сиянья стрел…
А кто бы так теперь сумел
И смог, вывёртывая душу,
Сказать, всего одной строфою
И о себе, и о любви,
Да так,
Что нерв от боли взвоет
И сумасшествие в крови?
Никто, пожалуй. Только Тютчев,
Есенин, Фет, да, может, Блок.
Ну и, конечно, самый лучший
И скромный, автор этих строк.