Семь лет

Алексей Прохоров Москва
Ты как-то быстро ушел,
не допив этот кофе и этот виски.
И я собираю в стишок
тебя по сусекам и мыслям.

Там улица плавно берет
в кавычки. Любой прохожий
куда-то точно идет,
а может и нет. А может
шаги без тебя звучат,
как голос пророка в пустыне.
Горит на окне свеча,
то вздрогнет, то вновь застынет.
Иди и звучи, мой друг,
уверенным бодрым шагом.
Шаги - это долгий звук
того, кто уже не рядом.

За улицей ждет океан,
в себе растворяя реки.
Снежинки ныряют в туман.
Усталость смежает веки.
Я сплю и гляжу на тебя
сурового и молодого.
Спокоен и легок взгляд,
ко мне обращенный снова.
Вокруг сыплет белый снег
и свет от лица, как с иконы.
Глядит на меня человек
спокойный и утомленный.

Теперь не обнять, не вернуть
твой голос, взлетевший в небо.
Снижается только ртуть
в термометре вслед за снегом.
Пусть ты не замерз по пути,
оплакивать буду. Буду
уверенно дальше идти
и верить в тебя, как в чудо.
Так пусто сейчас без тебя,
слеза замерла, не стекает.
Грядет бесконечность дня
и горло себя глотает.