Казалось, уже не осталось огня.
Подернулся серым пылающий алый,
и в дальних лучах уходящего дня
увиделось, как же костра было мало.
Лишь ветер угли ворошил в тишине,
как будто цветы возлагал к обелиску...
А где-то в бездонной ночной вышине
кружилась, мерцая, последняя искра.
Угасла, блеснув напоследок, заря,
и было так ясно, так мирно, так звёздно...
А может быть, всё это было не зря?
А может - для света не так уж и поздно?
Летел через ночь золотой огонёк
под искрами звёзд, безмятежных и белых,
и, может, он всё ещё был одинок -
но верил, что он не один.
Это грело.
* * *
...и там, где касаются тучи земли,
где небо объято рассвета крылами,
вдруг взмыл, как салют, ослепительный блик -
И встретились искры.
И вспыхнуло пламя.