Мне будет непокой до октября,
Пока трава не высохнет и с нею
Тоска твоя личину скарабея
Не примет, и не вымерзнут моря,
Не стихнет солнце жаром янтаря…
Дожди покуда бурей не прольются –
Мне будет непокой – какой уют, сэр?
Уют вернётся в пору октября.
До октября ещё не пройден путь,
Не стёрта обувь, ноги не устали
Вновь выбирать из тысячи, из ста ли
Дорогу в ту болотистую муть
Прошедших чувств – им август не предел,
Им бушевать и дом наш летний рушить,
И рвать одну нам выданную душу
На триллионы бледных светотел.
До октября – всё так, как ты хотел:
Шиповник будет пьяным ароматом
Душить тебя. Поставит кто-то мат, и
Мир вспыхнет в предпоследней красоте…
До октября, а с ним придёт покой.
Ты, опустевший, снова возвратишься.
И будет это зимнее затишье
До тёплых дней иль вечный выбор твой –
Мне станет бесконечно все равно ,
Хлеб приготовлю, разолью вино…