Ты знаешь, прав был Набоков в "Лолите",
Нельзя поддаваться пагубной страсти.
Иначе люди, душу твою увидев,
Будут ковыряться в ней грязным пальцем.
И как не противься ты этому,
Поздно искать себе оправдания,
Тому, что за гранью их мелкого разума,
Мышления, чуткости и понимания.
Не смогут признаться тебе незнакомые,
Что были когда-то твоими друзьями.
Что в каждом из них тоже есть червоточина,
Которая их изнутри поедает.
Мы все лицемерим друг другу, лукавим.
Пытаемся скрыться в бетонном бункере.
А где-то внутри, под семью замками,
Мы прячем улыбку маньяка безумного.
И выпускаем его лишь в полнолуние,
Чтоб крови он жертвы свежей напился.
А я не маньяк, у меня другое безумие.
Когда-то по дурости в тебя я влюбился.
И вот уже год, как кричу я отчаянно,
До свиста в ушах, роюсь в воспоминаниях.
До боли в руках, от частых судорог.
Которые тянутся... к чуду ли?
Ты знаешь, прав был Достоевский в своих романах,
Мы все болтуны, лицедеи и гады.
Которые и могут лишь жрать, спать и ржать,
Так может быть всем перестать нам дышать?
Повиснуть в минутах, подумать...
И заново весь балаган начинать.