Я когда-то писала стихи, мой милый.
Отдавала вот этим рифмам себя сполна.
Кто-то после прочтения звал "мудрилой",
Кто-то кричал что я "ну совсем больна",
А просто писала то, что сказать не в силах:
Постепенно и медленно так достигала дна.
Я писала о тех, кто играл лишь главные роли
В моей жизни (тут: драма) и в моей дурной голове.
Говорила о чувствах и мыслях (никакого самоконтроля),
И, ты знаешь, все это вовсе не нравилось мне.
Но в момент, когда ТЫ вдруг возник на юдоле,
Все слова и все рифмы остались там, в стороне.
А потом больше года я повода не находила,
Чтобы сесть и писать. В голове места нет дурноте!
В голове было лишь, как в объятья твои угодила,
Как тонула в той нежной и милой твоей доброте,
Как слова обжигали, и я лишь с тобою бродила..
Бесконечный ведь список? Хотя, дело не в " длинноте ".
Я к чему? А к тому, что снова пишу
Слово за слово, мысли все ярче и ближе.
Разрываясь, остатками нашего счастья дышу,
Снова чувствую горечь, с обидой кричу чувствам:"тише!"..
Я хочу чтобы знал то , что вслух я вряд ли скажу:
Счастливые дамы стихов никогда не напишут