Таким вот вздорным оказался месяц август.
Капризен, как ребенок поздний – кактус.
Творит он с нами все, что ни захочет,
И ни тебя, и ни меня о том не спросит.
И перечеркивая судьбы, словно цифры,
И, обозначивая в неба сини проседь,
Поманит спелостью плодов нас прямо в осень,
И тут же рассмеется, позабывши.
А где-то смерчи возникают, где-то - грозы,
Иль просто мы друг друга недопонимаем,
И сыпятся в недоумении звезды,
И ухмыляется жарою хитрый август.