Заросла Россия, я небрит, несвеж,
душу истрепала буря из надежд.
я хожу несмелым по родной земле,
часто неумелым пью вино во тьме.
Рыпаюсь заняться праведным трудом,
думая несчастным только об одном:
как бы нынче выжить, робость одолеть,
чтобы на задворках вдруг не околеть.
Жизнь нас не жалеет, хлеба не подаст,
а в душе немеет нежный с детства пласт.
Огрубел я нынче, сам себе чужой,
в жизни обездоленной я отныне злой.
Знаю - все осудят, коли вором стал,
честно жить, поверьте, я уже устал.
"Грохну" где-то дачу, чей-то огород
и наполню сразу зеленью свой рот.
Не ругайте люди в летний, душный зной,
если жить дадите - буду я иной,
буду петь вам песни и стихи читать,
я ведь ясно помню и отца и мать.
Вспоминаю часто детство набекрень,
как сажали липу, корчевали пень.
Ныне с голодухи я уже не тот.
Может я растяпа, может идиот?
Встрепенулся разум, но вся жизнь -барахло,
где-то затерялось доброе тепло.
Обмахнувшись ветром, зашагал в леса,
в кроне вдруг исчезли счастья небеса.
Поздно ночь учила ждать, да тосковать,
а душа заныла - некого ласкать,
некого изнежить в изобилье трав,
от любви хорошей, утопив там нрав.
Заросла Россия, с ней небрит, несвеж
и никто не скажет :"На вот, сядь, поешь?"
Тронулась телега, медленно скрипя,
не забудь "проруха" подсадить меня.
Увези подальше в степи и поля,
там добром, наверно, греется земля,
чтоб взрастить мне веру в лучшие года
или исковеркать душу навсегда?
Август 1997г.