Отдых ещё не закончен. Осталось чуть-чуть…
Лето на юге не балует ветром, дождями.
Эта безветренность дней оседает камнями
где-то в районе предсердия. Сдавлена грудь
липкой тоской. Но ведь можно сыграть «в дурака»
с морем обманчиво-синим, наивно-спокойным,
чтоб получить от него две волны «на погоны»…
Можно сыграть, только позже… Чуть позже… Пока
я наблюдаю, как море играет детьми,
словно жонглёр, враз подбросивший множество кеглей…
Выдох и вдох. Мысли плавит июльское пекло.
Мир замирает в отметке «+40 в тени»…
Время безделья наполнено липкой жарой,
Стрёкотом жёлтых цикад и безоблачным небом,
кошкой трёхцветной, лениво бредущей по следу
запаха рыбьих костей. И, бывает порой,
город, который давно превратился в курорт,
кажется вязким желе, что - чуть-чуть – и растает…
На горизонте, в серебряном мареве тает,
к порту приписки ползущий корабль. Его борт,
чёрно-печальный, похож на большого кита.
Выдох и вдох. И тоска перейдёт в безмятежность.
Я в дураках. Без игры. Это море неспешно
напоминает - история лета проста.